Sumergir mi cara pálida, mis amoratadas ojeras y mi dejada barba en agua fría, no iba a solucionar mucho. Pero al menos ayudaba a organizar mis pensamientos.
La gente piensa que ser escoria es fácil, que un tipo como yo, tan rastrero le es sencilla la vida. No es así, vereís: Ser lo peor de lo peor no es para nada fácil. Incluso ser el Peor significa ser el Mejor en algo.
El invierno azotaba mi cara y mi cuerpo huesudo con toda su fuerza, olía a kebab, perritos calientes y hamburguesas recien hechas, patino en la acera, resbalo y me reviento la nariz contra el suelo, todo va tan rápido como una montaña rusa.
>>Oh, qué desgracia, una cicatriz más para el cuerpo.
La herida sangra escandalosa y se resbala por mis fosas nasales, cae divertida como en un tobogán manchando mi ropa.
>>Oh, qué desgracia.
El dolor agudo parece subir hasta la cabeza, la sangre le tapona la respiración y hace que parezca un gran jabalí recien cazado respirando fuerte e intentando liberarse de los captores, el olor y el sabor a sangre me llena los sentidos, le hace caminar desorientado.
>>Oh, qué desgracia, lo digo en serio, pobre de mi.
Y es entonces cuando viene de nuevo a perseguirme.
¿Quién?, ¿no lo sabes?
-Corre, corre, corre me dice la voz de mi cabeza, corre.
Y yo corro, fiándome de ella, los gases saltan como geíseres en las alcantarillas los pitidos de los coches, no acallan las pisadas rápidas de mi persecutor. Mientras yo cruzo en una huída desenfrenada por medio de la avenida haciendo detener a los conductores que me miran con cara desencajada.
>>Debo parecer ridículo, ¿verdad?. Qué desgracia, no bromeo.
Bueno, allá va lo que me quedaba de dignidad corriendo como una nenaza, por las calles más transitadas de aquello que me persigue. Supongo que no aprenderé. Resbalo, caigo, me levanto y llego a mi tugurio, sí lo sé, es un tugurio pero el alquiler es barato.
Me meto dentro, ¿estoy a salvo?
La puerta se aflige con vehemencia mientras es golpeada con fuerza inhumana
Quizás lo mejor sea que me atrape y acabe con esta farsa.
y entonces silencio.
Ni si quiera tengo huevos (bueno mejor uso la palabra cojones, me hace parecer más duro)
-Carraspeo- ni si quiera tengo cojones para dejarme morir, es impresionante como incluso yo, escoria, me aferro a mi vida parasitaria e insulsa.
La herida parece que ha parado de sangrar tengo los pulmones congelados, tengo la nariz seca, cortada e hinchada como una berenjena, podría ser peor.
Mentira
Por lo menos estoy vivo
Preferiría estar mil veces muerto
No tienes lo que hay que tener para apretar el gatillo, y te da miedo porque eres un cobarde temes a tu cobardía.
Ahora solo huelo a sangre y humedad, mientras rechinan tus pies en el suelo
Debería limpiar un poco
La verdad es que la herida no le molesta demasiado, las ha pasado peores, se sienta en el sofá y parece descansar.
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4º Partehttp://hacerpensarsentir.blogspot.com/2011/08/cliff-4.html
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1º Parte: http://hacerpensarsentir.blogspot.com/2011/07/clift-i.html
