Antes tenía un papel donde escribía cosas... y ahora tengo un blog donde escribo cosas...
jueves, 9 de febrero de 2012
Senza Cuore
Ángel de ojos claros:
Sin alas, ni aureola,
sólo luz.
Camina descalzo:
Sobre brasas, sobre infierno.
Es por eso que es ángel
es por eso que en sus ojos tiene cielo.
Image source: http://h4ch3.deviantart.com/gallery/?offset=24#/dgydhj
Dualidad
Una mano en el corazón,
y la otra me ahoga.
Un ojo brillante,
y otro lloroso.
Mitad de la mitad,
traiciones consentidas,
sentimiento tránsfuga.
Oxígeno envenenado,
una mirada prestada,
ademanes de alquiler.
Pero sentimiento que es de veras.
Image source: http://fc07.deviantart.net/fs70/f/2012/040/6/3/key_to_heaven_by_lieveheersbeestje-d4p4ve2.jpg
miércoles, 8 de febrero de 2012
Poema adverso.
Cortado de Inocencia,
locura desprevenida,
sentimiento arraigado,
tan solo respira.
Sol y luna, indemnes,
son jueces, opinanm no ejercen.
Mientras ávaros, creen ser fuertes,
observados por colosos y titanes,
en silencio asienten.
La luz tímida de las estrellas,
visibles en la noche, impasibles.
La luz les hace sonreír pero
les ciega.
Ciegas... y por eso sonríen,
árboles que perezos se mecen...
no se postran, no se arrodillan
no hacen reverencias,
tan solo a la tormenta.
Image source: http://wallbase.cc/wallpaper/19930
Miguel Hernández - Nanas de la Cebolla
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.
Text source: http://www.poesi.as/mh39nc.htm
Image source: http://browse.deviantart.com/?qh=§ion=&q=paper#/dputcr
Noche cerrada.
La Novia se yergue en el altar...
sin orgullo pero radiante,
dicen que sonreía sin deslumbrar.
Mientras la saeta silva entre ramas en la noche,
gestos de falsa felicidad, ademanes de falsas caricias.
La señal roja en su puerta, anuncia lo predecible.
Canta la parca su celebración en el ambiente maldito.
Sus ojos volcados, un leve suspiro...
Golpea el suelo.
Image source: http://browse.deviantart.com/?qh=§ion=&q=forest#/d6hptf
Reflexión X
¿Ser original.... significa rechazar lo creado?
Image source: http://browse.deviantart.com/?qh=§ion=&q=logic#/d1recz3
Blanca brisa.
Esponjosas de algodón, lana, blanco, blanco...
Son topos, son manchas sobre azul,
siempre flotando, tan perezosas.
Dormidas pues no se le ven ojos.
Suspendidas, vuelan si motor, a favor de la corriente,
pesadas pero ligeras.
Hijas de agua...
criadas por el viento.
Image source: http://browse.deviantart.com/?qh=§ion=&q=nubes#/d95qyk
Poemas de viento.
Un sueño, donde estoy despierto.
El viento trae canciones olvidadas,
voces de ninfas...
Un sueño, donde yo no duermo.
Es un mundo de luz y derretido,
donde las cosas suceden a su verdadero antojo.
Es recurrente, tal claridad que ciega.
Quizás es una verdad demasiado excesiva,
pero es sueño...
En el que estoy despierto y me dicen que duerma.
Quizás duermo despierto y el sueño
no es sueño... donde cada cosa vuela y
encuentra un lugar... si es sueño
no encuentro la salida y aun desconfiado,
me maravilla.
Es sueño, del que despierto.
Despierto mientras duermo...
Image source: http://browse.deviantart.com/?qh=§ion=&q=Ephimere#/dtidk7
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